I.
cada mango que como
se convierte en todos los mangos que he comido
toco su piel
misteriosa
delicada
casi humana
su piel de soles desbordantes
con los atardeceres rebeldes del Ávila grabados
en puro puntillismo como pintados por Van Gogh
me veo muy niño
sentado en la cocina de mi abuela
miro al plato y ella dice
te gustará
es una manga
la piel tersa y suave
firme
turgente
como alguna vez la abuela así la tuvo
ese olor redondo
paciente y lento
que acaricia
que llena poco a poco
y se queda pegado en la cara
en toda tu piel
la abuela regresa en cada mango
en cada rumor voluptuoso de pulpa madura
II.
cada trozo en la boca
frío
tierno
sabor suave e hipnótico
son aquellas tibias tardes de verano
cuando la ciudad empezaba a hundirse en el concreto
y las matas de mango
como manos alzadas al cielo
despuntaban
pidiendo ayuda
recuerdo
la sombra fría de los árboles
niños ricos niños pobres
reunidos todos a tumbar mangos
la mano del amigo
poniendo el mango en mi mano
pa ti me dice
y yo asombrado
en el perfume
en la visión
esa música sideral del nombre
que nunca me ha abandonado
1 comentario:
sobre un mango...
no veo q cosa mas sin oficio puedes acer jajajjjajajajjaja
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